Xviii

A MONSIEUR BORÉLY.

Vous m'avez demandé quelques vers sur «Amour». Ce mien livre, d'émoi cruel et de détresse, Déjà loin dans mon OEuvre étrange qui se presse Et dévale, flot plus amer de jour en jour.

Qu'en dire, sinon: «Poor Yorick!» ou mieux «poor Lelian!» et pauvre âme à tout faire, faiblesse, Mollesse par des fois et caresse et paresse, Ou tout à coup partie en guerre comme pour

Tout casser d'un passé si pur, si chastement Ordonné par la beauté des calmes pensées, Et pour damner tant d'heures en Dieu dépensées.

Puis il revient, mon OEuvre, las d'un tel ahan, Pénitent, et tombant à genoux mains dressées... Priez avec et pour le pauvre Lelian!