De Mirtillo

Sin cuidado el cabello, y tan incierta al corazón la sangre redimida, desmayada con aire de dormida, y dormida con garbo de despierta.

Poco cierto el vivir, la beldad cierta, el alma sin obrar en sí encogida, para poder matar como con vida, y para no sentirlo, como muerta.

La vi, y al ir a hablar, dije advertido: si lo hermoso de ingrato es argumento, desmayada, y esquiva tendrá oído.

Luego en vano es decirla lo que siento que mal podrá sentirlo sin sentido, si aun con él no tuviera sentimiento.