I

Die dürren Äste übergittern des Himmels abendblasse Scheiben; und über Grüfte, reich mit Füttern geschmückt, geht Wehmut, und es zittern die Lichter durch das Blättertreiben.

Im müden Blau, im regungslosen, schwimmt fern der Mond. Die Lebensbäume, die seine blanke Stirne kosen, sind schwarz. Der Duft von welken Rosen schleicht her wie Geister toter Träume.