Iii

Mir ist: ein Häuschen wär mein eigen; vor seiner Türe saß ich spät, wenn hinter violetten Zweigen bei halb verhalltem Grillengeigen die rote Sonne sterben geht.

Wie eine Mütze grünlich-samten steht meinem Haus das moosge Dach, und seine kleinen, dickumrammten und blank verbleiten Scheiben flammten dem Tage heiße Grüße nach.

Ich träumte, und mein Auge langte schon nach den blassen Sternen hin,-- vom Dorfe her ein Ave bangte, und ein verlorner Falter schwankte im schneeig schimmernden Jasmin.

Die müde Herde trollte trabend vorbei, der kleine Hirte pfiff,-- und in die Hand das Haupt vergrabend, empfand ick, wie der Feierabend in meiner Seele Saiten griff.