Vii

Blondköpfchen hinter den Scheiben hebt es sich ab so fein,-- sternt es ins Stäubchentreiben oder zu mir herein?

Ist es das Köpfchen, das liebe, das mich gefesselt hält, oder das Staubchengetriebe dort in der sonnigen Welt?

Keins sieht zum andern hinüber. Heimlich, die Stirne voll Ruh schreitet der Abend vorüber.... Und wir? Wir sehn ihm halt zu.--