Solo

Está el llano perdido en su grandura. La tarde, sollozando púrpuras, aquieta las coloreadas vetas, que depura.

De la cañada el junquillal sonoro, en rojo y oro, detiene girones de color, que haraganean, lentos, sus últimos momentos.

No hay ni hombres, ni poblado.

«Polvaredas», 1914.