Die Illusion

Was ist die Freude, das Glück, das Leben ohne den Traum von Hoffnung und von Ruhm! Eine Straße, endlos, öd, uneben: immer müder wird dein Pilgerthum.

Gieb mir Melodieen – oh nur eine, wiege das Herz in Träume, wenn es schreit, und dir wachsen ewige Marmorsteine aus der Asche der Vergessenheit!

Hoffnung. Ruhm. Was soll ich mich beklagen: ein Diadem zieht straalend vor mir her! Was thut's, ein Leben wie ein Bettler tragen, wenn man stirbt wie Pindar und Homer!