Le Pic

Tout cuirassé de rocs anguleux & chenus, Le pic inaccessible & qui ne veut pas d’hôtes Va se perdre au-dessus des crêtes les plus hautes, Vers le fourmillement des mondes inconnus.

Jamais nos sueurs n’ont fécondé ses flancs nus Et le sillon jamais n’a déchiré ses côtes ; Et nos sombres labeurs, nos désespoirs, nos fautes, Bruits sinistres, jamais ne lui sont parvenus.

Et dans les régions où l’effleurent les ailes De l’aigle, il semble un vieux géant ressuscité. Orgueilleux champion des anciennes querelles.

Défiant l’homme après les dieux, il est resté Vierge de servitude, en son aridité Qu’abrite un lourd manteau de neiges éternelles.