Con Ese Orgullo De La Honrada Y Triste

Con ese orgullo de la honrada y triste miseria resignada a sus tormentos, la virgen pobre su canción entona en el mísero y lóbrego aposento, y allí otra voz murmura al mismo tiempo: «Entre plumas y rosas descansemos, que hallo mejor anticipar los goces de la gloria en la tierra, y que impaciente por mí aguarde el infierno; el infierno a quien vence el que ha pecado con su arrepentimiento. ¡Bien hayas tú, la que el placer apuras; y tú, pobre y ascética, mal hayas! La vida es breve, el porvenir oscuro, cierta la muerte, y venturosa aquella que en vez de sueños realidades ama.» Ella, triste, de súbito suspira interrumpiendo su cantar, y bañan, frías y silenciosas, su semblante las lágrimas. ¿Quién levantó tal tempestad de llanto en aquella alma blanca y sin rencores que aceptaba serena su desdicha, con fe esperando en los celestes dones? ¡Quién! El perenne instigador oculto de la insidiosa duda; el monstruo informe que ya es la fiebre del carnal deseo, ya el montón de oro que al brillar corrompe, ya de amor puro la fingida imagen: otra vez el de siempre... ¡Mefistófeles! Que aunque hoy así no se le llame, acaso proseguirá sin nombre la batalla, porque mudan los nombres, mas las cosas eternas, ni se mudan ni se cambian.