En Mi Pequeño Huerto

En mi pequeño huerto brilla la sonrosada margarita, tan fecunda y humilde, como agreste y sencilla. Ella borda primores en el césped, y finge maravillas entre el fresco verdor de las praderas do proyectan sus sombras las encinas, y a orillas de la fuente y del arroyo que recorre en silencio las umbrías. Y aun cuando el pie la huella, ella revive y vuelve a levantarse siempre limpia, a semejanza de las almas blancas que en vano quiere ennegrecer la envidia.

Cuando llega diciembre y las lluvias abundan, ellas con las acacias tornan a florecer, tan puras y tan frescas y tan llenas de aroma como aquellas que un tiempo con fervor adoré. ¡Loca ilusión la mía es en verdad, bien loca cuando mi propia mano honda tumba les dio! Y ya no son aquellas en cuyas hojas pálidas deposité mis besos... ni yo la misma soy.