Moría El Sol, Y Las Marchitas Hojas

Moría el sol, y las marchitas hojas de los robles, a impulso de la brisa, en silenciosos y revueltos giros sobre el fango caían: ellas, que tan hermosas y tan puras en el abril vinieron a la vida. Ya era el otoño caprichoso y bello. ¡Cuán bella y caprichosa es la alegría! Pues en la tumba de las muertas hojas vieron sólo esperanzas y sonrisas. Extinguióse la luz: llegó la noche como la muerte y el dolor, sombría; estalló el trueno, el río desbordóse arrastrando en sus aguas a las víctimas; y murieron dichosas y contentas... ¡Cuán bella y caprichosa es la alegría!