Le Coffret

Ma mère, pour ses jours de deuil et de souci, Garde, dans, un tiroir secret de sa commode, Un petit coffre en fer rouillé, de vieille mode, Et ne me l’a fait voir que deux fois jusqu’ici.

Comme un cercueil, la boîte est funèbre et massive, Et contient les cheveux de ses parents défunts, Dans des sachets jaunis aux pénétrants parfums, Qu’elle vient quelquefois baiser le soir, pensive !

Quand sont mortes mes sœurs blondes, on l’a rouvert Pour y mettre des pleurs et deux boucles frisées, Hélas ! nous ne gardions d’elles, chaînes brisées, Que ces deux anneaux d’or dans ce coffret de fer.

Et toi, puisque tout front vers le tombeau se penche ; Ô mère, quand viendra l’inévitable jour Où j’irai dans la boîte enfermer à mon tour Un peu de tes cheveux,… que la mèche soit blanche !…