Scrupule

Je veux lui dire quelque chose, Je ne peux pas ; Le mot dirait plus que je n’ose, Même tout bas.

D’où vient que je suis plus timide Que je n’étais ? Il faut parler, je m’y décide… Et je me tais.

Les aveux m’ont paru moins graves À dix-huit ans ; Mes lèvres ne sont plus si braves Depuis longtemps.

J’ai peur, en sentant que je l’aime, De mal sentir ; Dans mes yeux une larme même Pourrait mentir,

Car j’aurais beau l’y laisser naître De bonne foi, C’est quelque ancien amour peut-être Qui pleure en moi.