Du glaubtest nicht an frohe Tage mehr

Du glaubtest nicht an frohe Tage mehr, Verjährtes Leid ließ nimmer dich genesen; Die Mutterfreude war für dich zu schwer, Das Leben war dir gar zu hart gewesen. –

Er saß bei dir in letzter Liebespflicht; Noch eine Nacht, noch eine war gegeben! Auch die verrann; dann kam das Morgenlicht. »Mein guter Mann, wie gerne wollt ich leben!«

Er hörte still die sanften Worte an, Wie sie sein Ohr in bangen Pausen trafen: »Sorg für das Kind – ich sterbe, süßer Mann.« Dann halb verständlich noch: »Nun will ich schlafen.«

Und dann nichts mehr; – du wurdest nimmer wach, Dein Auge brach, die Welt ward immer trüber; Der Atem Gottes wehte durchs Gemach, Dein Kind schrie auf, und dann warst du hinüber.