Achevé d’imprimer (Odes funambulesques)

Pendant ce triste Octobre pluvieux, Que le ciel mouille & que le vent balaie, Mon livre, jeune en même temps que vieux, Où notre siècle a vu saigner sa plaie, Comme il convient, fut imprimé chez Claye. Il ne contient ni fiel, ni lâchetés. Dussent rugir les tigres tachetés, Et les serpents mordre, & les ânes braire, Il n’en a cure, &, si vous l’achetez, Il se vendra chez Lemerre, libraire.