Lxv

Le papier que la belle, avec un air d'angoisse, Dans sa petite main aux ongles roses froisse, Indubitablement est un billet d'amour, --Un vélin azuré qui par toute la chambre Jette une fashionable et suave odeur d'ambre. --Je m'y connais;--pourtant l'écriture et le tour Ont quelque chose en soi qui trahissent la femme. --Est-ce un billet surpris de rivale, ou la dame Pour son compte écrit-elle à quelque jeune Beau? Le fait paraît prouvé par cette tache noire Au bout de ce doigt blanc, et par cette écritoire Et cette plume de corbeau.