Vii

Bois cette coupe--Osiris la savoure A petits traits dans l'empire des morts; Il la fait boire au peuple qui l'entoure, Chaque fantôme en effleure les bords.

Bois cette coupe--elle est, tout frais, remplie D'une eau puisée au fleuve du Léthé; En la vidant tout le passé s'oublie Comme un vain songe au matin emporté!

Le plaisir, fausse ivresse, Vin mêlé de poison; La science, maîtresse A la dure leçon;

L'espoir brillant et vide, Semblable aux lacs amers, Trompant la lèvre avide Aux sables des déserts;

L'amour dont la main noue Des liens innocents Où le serpent se joue En replis malfaisants;

Tout ce que tu connus de mauvais ou d'infâme Disparaîtra soudain dans un oubli profond, De tout ressouvenir laissant pure ton âme Quand ta soif de la coupe aura tari le fond.