Xi

Poudreux entassement de machines baroques Dont l'œil ne peut saisir les contours équivoques, Et de bouquins, sans titre en langage chrétien! Tohu-bohu! chaos où tout fait la grimace, Se déforme, se tord, et prend une autre face; Glace vue à l'envers où l'on ne connaît rien, Car tout est transposé. Le rouge y devient fauve, Le blanc noir, le noir bleu; jamais sous une alcôve Smarra n'a dessiné de fantômes plus laids. C'est la réalité des contes fantastiques, C'est le type vivant des songes drôlatiques; C'est Hoffmann, et c'est Rabelais!