Xxxvii

Elle boude!--mon Dieu, qu'une femme qui boude A de grâces! La main sous le menton, le coude, Tel qu'un arceau de jaspe, appuyé mollement Sur un genou,--le corps qui s'affaisse et se ploie, Ainsi qu'un bouton d'or qu'une goutte d'eau noie; --Les cheveux débouclés qui cachent par moment Ou laissent voir, selon que le zéphyr s'en joue, Ou que les doigts mutins les peignent, une joue Transparente et nacrée, un front veiné d'azur, Comme dans les jardins font les branches des arbres, De leurs réseaux voilant ou découvrant les marbres Debout sous leur ombrage obscur.