Vio En Una Huerta

Vio en una huerta dos lagartijas cierto curioso naturalista. Cógelas ambas, y a toda prisa quiere hacer de ellas anatomía. Ya me ha pillado la más rolliza; miembro por miembro ya me la trincha; el microscopio luego la aplica. Patas y cola, pellejo y tripas, ojos y cuello, lomo y barriga, todo lo aparta y lo examina. Toma la pluma; de nuevo mira, escribe un poco, recapacita. Sus mamotretos después registra, vuelve a la propia carnicería. Varios curiosos de su pandilla entran a verle; dales noticia de lo que observa: unos se admiran, otros preguntan, otros cavilan. Finalizada la anatomía cansose el sabio de lagartija. Soltó la otra que estaba viva, ella se vuelve a sus rendijas, en donde, hablando con sus vecinas, todo el suceso les participa. «No hay que dudarlo no —les decía— »Con estos ojos lo vi yo misma. Se ha estado el hombre todito un día mirando el cuerpo »de nuestra amiga. ¿Y hay quien nos trate de sabandijas? ¿Cómo se sufre tal injusticia, »cuando tenemos cosas tan dignas de contemplarse y andar escritas? No hay que abatirse, »noble cuadrilla, valemos mucho, por más que digan». ¿Y querrán luego que no se engrían ciertos autores de obras inicuas? Les honra mucho quien los critica. No seriamente; muy por encima deben notarse sus tonterías; que hacer gran caso de lagartijas, es dar motivo de que repitan: valemos mucho, por más que digan.

A ciertos libros se les hace demasiado favor en criticarlos.