Una flor menos

Á la orilla de un plácido árroyuelo, que en sus cristales nítidos retrata el verde margen y el tranquilo cielo... —lengua armoniosa de fulgente plata, que siempre está contando sin recelo de aquella soledad la vida grata,— una noche clarísima y serena nació una melancólica azucena.

¡Noche temible! —Suspiraba el viento... Hablaba el cielo amor... Besos de llama se enviaban allá en el firmamento las remotas estrellas... No habia rama, ni flor, ni ser, ni piedra, ni elemento, madriguera, cubil, nido ni cama que amor... eterno amor no respirase, amando cada cual según su clase.

¡Mísera flor! ¡Cuán breve fué su historia! ¡Y cuan pronto olvidada! Ni la luna, ni el sol, ni el viento guardan su memoria... —Y, á la verdad, razón no encuentro alguna para que impriman tan común historia... Si ayer murió una flor, ó más de una, hoy los prados de flores están llenos... ¿Qué importa una flor más ó una flor ménos?