Sainteté

N’être bien que sous l’ornement sacerdotal, Croire angéliquement qu’elle n’est qu’un prélude La vie. Essayer de se la rendre plus rude, Et la clore un beau jour sur un lit d’hôpital.

La clore, les deux mains dans celle d’une prude, Les yeux rivés au mur sur un Christ en métal. Passer en n’ayant pas connu l’amour brutal, Courir en en ayant presque pris l’habitude.

Mourir en croyant voir son Dieu qui vous bénit, Sans avoir remarqué le puffisme de l’homme, S’en aller en rêvant d’un monde plus joli.

Mourir en n’ayant pas voulu mordre à la pomme Qu’Ève vous présenta ; puis, son temps révolu, Commencer son voyage en l’espoir d’être élu.