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L’Amour dont l’autre nom sur terre est la Douleur De ton sein fit jaillir une source écumante, Et ta voix était triste et ton âme charmante, Et de toi la Pitié divine eût fait sa Sœur.

Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou langueur, Tu jetais tes cris d’or à travers la tourmente ; Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d’amante Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur.

Aujourd’hui la Justice, à notre voix émue, Vient, la palme à la main, vers ta noble statue, Pour proclamer ta gloire au vieux Soleil flamand.

Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charmes, Peut-être il suffirait, quelque soir, simplement Qu’une amante vînt là jeter négligemment,

Une touffe de fleurs où trembleraient des larmes.