Orage !

Vous ne m’aimez plus, je le pense ; Et j’en suis triste — par malheur ! — Cela fait un mois de constance : Après tout, c’est beaucoup d’honneur.

Quittons-nous donc à l’échéance, Sans prendre le ton querelleur ; À vous l’oubli, l’indifférence, Moi, — je garderai la douleur !

En vérité, je n’ose guère Rappeler l’heure — passagère ! Des serments de fidélité.

« Je t’aime ! » Ô la phrase frivole ! C’était une douce parole… Redis-la moi — par charité.