Abend

Die Häuser stehen steif an ihren Gattern. Laß deine Augen, letzte Spatzen, flattern.

Schmeißfliegen setzen sich auf Dein Gesicht. Spürst, Kuno, Du die ewgen Mühlen nicht –

Der Stumpfe bohrt Dir Löcher in den Kopf. Sieh noch den Mond, der Mörder Mostrichtopf.