French poem
Il pleut
by André de Guerne (1853–1912)
Il pleut aux champs que dérobe Une onduleuse vapeur. L’aurore naissante a peur De mouiller sa pâle robe.
Elle glisse, toute en pleurs Sur la forêt indécise. Et l’on croit dans l’herbe grise Voir pleurer toutes les fleurs.
Le matin n’a plus de charmes ; Il pleut dans mon cœur aussi Quand tu te lèves ainsi Que l’aurore dans les larmes
Il faut le joyeux soleil Pour que l’aube soit charmante. Ô belle ! il faut à l’amante Le sourire du réveil.