Sur Lui-même (8)

Donnez-moi la lyre d’Homère, Mais sans la corde des combats. Aimons ! la gloire est éphémère ; Buvons ! la coupe ne ment pas. Dans ma coupe effeuillez la rose, La fraîche rose enfant des bois ; Mêlez, dans la coupe où je bois Au vin pourpré la fleur éclose. Blond éphèbe, emplis à la fois De rose et de vin ce cratère ! Je veux, ô reine de Cythère, Je veux, ô Bacchus, dieu vainqueur, Sur ma lèvre unir vos louanges ! Cypris, je te chante en ta fleur, Et toi, dans ta riche liqueur, Beau Lyæus, dieu des vendanges !