Nach hall

Auf den Blättern, welche deine Hand Einst beschrieb mit Liebeshieroglyphen, Ruht mein Auge sinnend, unverwandt, Und mir ist, als ob sie mahnend riefen:

»Trübe Seele, welche unbewegt Von den Stürmen, die sich an ihr brechen, Längst verdorrte Blätter wahrt und pflegt, Die vom Lenz, dem schönen Todten, sprechen.«