Gracias, Señor, Gracias Mil!

¡Gracias, señor, gracias mil! ¡Ah siglo... dichosa suerte! Ya nuestra edad se convierte en bella edad infantil. Ya en vez de los lagrimones de romántico dolor, los ojos del trovador brotan risa a borbotones, Ya a la sombra del ciprés vagos, errantes, inquietos, no nos traen los esqueletos arrastrando por los pies. Ni frenéticos en pos de la muerte anhelan ir, que a todos hacen vivir el santo temor de Dios. Murió la fatalidad, los venenos se agotaron; y los espectros cruzaron huyendo la inmensidad. Ya todo es risa, placer; y pronto los pastorcillos con sus tiernos caramillos y el rebaño, han de volver. ¡Qué risa ver convertido en un alegre zagal, en la pradera dormido a aquél que tanto ha gemido sobre el arpa funeral! ¡Qué risa será escuchar al son del tosco rabel suave, amoroso cantar a aquella boca de hiel que ayer nos hizo temblar! ¡Qué risa ver sus amadas ayer mustias y amarillas, mañana frescas, sencillas tejiendo en las enramadas guirnaldas de florecillas! ¡Qué risa será mirar en el verde prado, ameno el arroyuelo saltar y en su espejo contemplar el propio rostro sereno! ¡Qué risa hurtarle sus nidos al mirlo y al ruiseñor, y verlos como aturdidos con sus trinos doloridos nos vuelan en derredor!... Gracias señor, gracias mil; ¡Ah siglo! dichosa suerte, si nuestra edad se convierte en bella edad pastoril; Si en pos de las maldiciones, del romántico furor, viene el alegre pastor con su flauta y sus canciones.