Pituite

Ayant tout essayé, blême, je ne crois plus Aux amoureux musclés, soupeurs et chevelus ; Car moi, qui suis mourant à toutes les minutes, Tué par la recherche inquiète et les luttes Littéraires, je crains l’épuisante douceur Des chauds oaristys. Je voudrais une sœur, Une femme rêvant avec moi, côte à côte, Frissonnante, croyant qu’elle fait une faute, Et nous nous aimerions d’un amour immortel, Sans stores de voiture et sans chambre d’hôtel.