Rêve

Oh ! la fleur de lys ! La noble fleur blanche, La fleur qui se penche Sur nos fronts pâlis !

Son parfum suave Plus doux que le miel Raconte le ciel, Console l’esclave.

Son luxe éclatant Dans la saison douce Pousse, pousse, pousse. Qui nous orne autant ?

La rose est coquette, Le glaïeul sanglant ; Mais le lys est blanc Pour la grande fête.

Oh ! le temps des rois, Des grands capitaines, Des phrases hautaines Aux étrangers froids !

Le printemps s’apprête ; Les lys vont fleurir. Oh ! ne pas mourir Avant cette fête.