Wintersaat

In des Kornfelds kahl Gebreite tiefe Furchen reißt der Pflug. Weißer Nebel hüllt die Weite, hüllt den Wald in Schleiertuch.

Nur der Landmann noch beim Säen steht, vom letzten Licht umloht, – und ein schreiend Volk von Krähen hebt sich scheu ins Abendrot.

Aus dem bunten Spiel der Zeiten wird uns letzte Weisheit kund, lehrt uns still die Hände breiten über mütterlichen Grund.