Remenbranza

-¡Tuya o de Dios!- con infantil denuedo de hito en hito mirándome decía -¡mía, prenda del alma, siempre mía!- le contestaba yo casi con miedo

El viento que murmura triste y ledo de su voz me repite la armonía; ella ya no está aquí, Dios la quería, y ni llorar su desventura puedo

Viva, del tiempo la inflexible mano desvanecido hubiera poco a poco aquel amor, que guardo en mi memoria:

Muerta, la tierra me la oculta en vano, y aún con mis labios trémulos la toco cuando penetro en sueños en la gloria.