A un crítico

Yo sé que nunca llegaré a la cima donde abraza el artista a la quimera que dotó de hermosura duradera en la tela, en el mármol o en la rima;

yo sé que el soplo extraño que me anima es un soplo de fuerza pasajera y que el olvido, el día que yo muera, abrirá para mí su oscura sima

Mas sin que sienta de vivir antojos, y sin que nada mi ambición despierte, tranquilo iré a dormir con los pequeños,

si veo fulgurar ante mis ojos, hasta el instante mismo de la muerte, las visiones doradas de mi sueño.