Flor de cieno

Yo soy como una choza solitaria que el viento huracanado desmorona y en cuyas piedras húmedas entona hosco búho su endecha funeraria

Por fuera sólo es urna cineraria sin inscripción, ni fecha, ni corona, mas dentro, donde el cielo se amontona, cubre sus hojas fresca pasionaria

Huyen los hombres al oír el canto del búho que en la atmósfera se pierde, y, sin que sepan reprimir su espanto,

no ven que, como planta siempre verde, entre el negro raudal de mi amargura guarda mi corazón su esencia pura.