Soneto

Última raya de las cosas nuestras eres, hora terrible y despechada embeleso fatal en sombra helada de figuras horribles y siniestras

¡Qué osadas son tus flechas y qué diestras para abrir la herida acelerada! De sangre, amarillez, hedor manchada así en tus trances con pavor te muestras

Mas a ti, tan aleve y tan temida, el justo te desprecia, y en paz santa recibe ese tu abrazo deseado,

porque para hacer que seas vencida, el vigor con que a sí propio quebranta, en inmortal ardor lo ha transformado.