El olivo

«Vense mis hojas tristes, y apagado su brillante matiz, desde que yerto y angustiado Jesús dejó en el huerto mi tronco en sangre y en sudor bañado.

Mas del santo rocío penetrado a eterna vida en nuevo ser despierto y cuando el campo palidece muerto soy de verdor perenne coronado.

Fecundizada en el temprano brote por lágrimas de un Dios la savia mía unge al monarca y unge al sacerdote,

y dejóme del huerto la agonía paz en mis ramos que la guerra acote, luz en mis frutos que dilate el día.»