Amarillo

Es amarillo el polvo del sendero y en el fulgor candente de la tarde, un mar de espigas amarillos arde, bajo el soplo amarillo del estero.

Abrasado el gañán, sudor y cuero, enfurecido, grita al sol ¡cobarde! levantando la voz en vano alarde desde el sepulcro ardiente del calvero.

En su mano animal llagas de fuego, belfos que beberán vinagre y sal y en su espalda un carcaj, destino ciego

de las flechas del astro en vendaval En su frente un soñar, un mudo ruego por alcanzar del alba su cendal