El viernes santo

Solo, negado, escarnecido, muerto, enclavado en la Cruz, ¡oh Jesús mío! la frente inclinas sobre el mundo impío, en la cumbre del Gólgota desierto.

Ebrio, entre tanto, y de baldón cubierto, el mortal, en su infame desvarío, adora una beldad de aliento frío, pálida y mustia cual cadáver yerto.

¡Perdónalo, Señor! Que si en tal hora la majestad de tu dolor ultraja e ingrato y loco tu pasión olvida,

su espíritu inmortal se agita y llora por sacudir del cuerpo la mortaja... y vive en él como enterrado en vida!