Resurrecciones

Algo se muere en mí todos los días: la hora que se aleja me arrebata, del tiempo en la insonora catarata, salud, amor, ensueños y alegrías.

Al evocar las ilusiones mías, pienso: «¡Yo no soy yo!» ¿Por qué, insensata, la misma vida con su soplo mata mi antiguo ser tras lentas agonías?

Soy un extraño ante mis propios ojos, un nuevo soñador, un peregrino que ayer pisaba flores y hoy abrojos

Y en todo instante, es tal mi desconcierto, que, ante mi muerte próxima, imagino que muchas veces en la vida he muerto