Los ríos

Lloran las cumbres lágrimas de hielo, que corren por las trágicas pendientes, y van formando en su camino fuentes, enamoradas del azul del cielo.

Entre las grietas del musgoso suelo, aprisionan sus linfas los torrentes, a manera de alhajas refulgentes entre estuches de verde terciopelo

Súbito ensanchan sus ruidosas quejas; y, dibujando monacales tocas, envuelven su cristal en densas brumas.

Y el río nace, cual tropel de ovejas que va dejando en las filudas rocas enredado el vellón de su espumas