L’Insulte

Las, mourant, demi-nu, les pieds souillés de boue, Jésus montait : un Juif lui cracha sur la joue. Christ, levant ses yeux bleus au ciel doucement bleu, Pria pour qu’une injure encore fût absoute ; Puis, s’essuyant la face, il poursuivit sa route, Et pendant deux mille ans on en a fait un dieu !

— Maître, ferme ton âme aux clameurs de l’envie ; Laisse crier la rue, et marche : c’est la vie. Puissant comme ton vers, reste impassible et doux. La haine meurt ; poursuis ton œuvre, et sans relâche. Quand les hommes comme eux auront fini leur tâche, Les hommes comme moi courberont les genoux !