La tête du page

à mademoiselle alice haraucourt

— « Ô mon brave écuyer, c’est-il loin de Paris ? — Las, Madame, bien loin : n’y verrons pas l’aurore. » Et les chevaux suaient d’ahan dans le froid gris.

— « Ô mon brave écuyer, c’est-il bien loin encore ? » Les bons chevaux s’allaient mourant à tous relais. — « Loin, dis-nous ? — N’y viendrons pour voir le jour éclore…

— Ah ! malheur sur le Roi, son duc et ses varlets Qui mènent à trépas les pages de grand race, Les beaux fils qui la veille atornaient leur palais ! »

Un mont passa. Le temps fuyait. — « Si n’ai sa grâce, Mon frère sera mort avant qu’il soit demain, Mort, mon doux petit frère avant que je l’embrasse…»

Le col du destrier se tendait sous sa main, Blanc d’efforts. L’air sifflait. — « Est-ce loin que nous sommes ? » Et les sabots de fer claquaient sur le chemin.

— « As-tu pris mes joyaux, de l’or en larges sommes ?» Un lac passa. — « Maudits les rois, les rois maudits, Et que Dieu juge un jour ceux qui jugent les hommes ! »

Hop ! Hop ! L’aube teinta le bord des cieux blondis… — « Des murs, là-bas, vois-tu ? — Non, c’est un bois qui houle… — À qui le sauvera je rends mon paradis ! »

Le jour montait. — « J’entends les clameurs de la foule, Des voix, des pas, le son des cloches au lointain ! — Madame, c’est le bruit d’un grand fleuve qui coule. »

Ils vont, l’aurore, ouvrant ses tentes de satin, Pose à leurs cheveux froids des baisers de rosée, Et la ville apparaît dans l’air flou du matin.

Ils ont passé sous la voûte fleurdelisée. — « La prison ? Le palais ? » Une vieille, à mi-voix, Dit : « Pauvre enfant, sa tête était toute frisée… »

— « Que font ces gens autour de ces piliers de bois ?… Mon frère ! » L’homme rouge a retroussé ses manches, — « Grâce ! Arrêtez ! » Le crâne a rebondi deux fois.

Déjà la dame était à genoux sur les planches : Elle prit dans ses doigts le front pourpre et glissant ; Blanche, elle mit sa lèvre aux lèvres déjà blanches,

Et la face sourit dans ses larmes de sang.