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Nature de novembre et chère au chrysanthème, Fleur de teinte adoucie et de moindre parfum ; Nature de Toussaint et de tout deuil, je t’aime Dans ta beauté fragile et ton éclat défunt.

Car tu te sens mourir et tu souris quand même ; Et tes attraits, en vain, se fanent un par un, Ton soleil te courtise avant l’adieu suprême Et, d’obliques rayons, frange ton manteau brun.

Là-bas, sur les coteaux, s’enfuit vendémiaire, Mais sur tes pampres veufs reste un peu de lumière ; Et tes verts sont éteints, mais deviennent des ors,

Et tu tiens en réserve, ô très noble victime, Pour le cœur des vivants une allégresse ultime, Comme d’ultimes fleurs pour la tombe des morts.