Dialogue entre un poète et sa Muse

Oui, le reproche est juste, et je sens qu’à mes vers La rime vient toujours se coudre de travers. Ma Muse vainement du nom de négligence A voulu décorer sa honteuse indigence ;

La critique a blâmé son mince accoutrement. Travaillez, a-t-on dit, et rimez autrement. Docile à ces leçons, corrigez-vous, ma Muse, Et changez en travail ce talent qui m’amuse.

LA MUSE

Fixer l’attention du lecteur indécis, Et par deux vers ornés d’une chute pareille Satisfaire à la fois et l’esprit et l’oreille. Mais pour parler d’amour il faut parler sans art ; Qu’importe que la rime alors tombe au hasard, Pourvu que tous vos vers brûlent de votre flamme, Et de l’âme échappés arrivent jusqu’à l’âme ?

LE POÈTE

Parcourait à la fois ta lyre et tes appas, Et te faisait jouir du renom qu’il n’a pas ? Chaulieu rimait-il bien, quand sa molle paresse Prêchait à ses amis les dogmes de Lucrèce ? A-t-on vu du Marais le voyageur charmant De la précision se donner le tourment ? La Muse de Gresset, élégante et facile, À ce joug importun fut parfois indocile ; Et Voltaire, en un mot, cygne mélodieux, Qui varia si bien le langage des Dieux, Ne mit point dans ses chants la froide exactitude Dont la stérilité fait son unique étude.

LE POÈTE

Au bout de chaque ligne attacher ma sonnette. Mais ne vos plaignez point si quelquefois le sens Oublié pour la rime…

LE POÈTE

LA MUSE