Spanish poem
La Luna Está Muerta, Muerta
La luna está muerta, muerta; pero resucita en la primavera.
Cuando en la frente de los chopos se rice el viento del sur.
Cuando den nuestros corazones su cosecha de suspiros.
Cuando se pongan los tejados sus sombreritos de yerba.
La luna está muerta, muerta; pero resucita en la primavera.
La tarde canta una "berceuse" a las naranjas.
Mi hermanita canta: "La tierra es una naranja".
La luna llorando dice: "Yo quiero ser una naranja".
No puede ser, hija mía, aunque te pongas rosada. Ni siquiera limoncito. ¡Qué lástima!