Tarde

Tarde lluviosa en gris cansado, Y sigue el caminar. Los árboles marchitos. Mi cuarto, solitario. Y los retratos viejos Y el libro sin cortar...

Chorrea la tristeza por los muebles Y por mi alma. Quizá, No tenga para mí Naturaleza El pecho de cristal.

Y me duele la carne del corazón Y la carne del alma. Y al hablar, Se quedan mis palabras en el aire Como corchos sobre agua.

Sólo por tus ojos Sufro yo este mal, Tristezas de antaño Y las que vendrán.

Tarde lluviosa en gris cansado, Y sigue el caminar.