La Mort

La Mort, reine du monde, assembla, certain jour, Dans les enfers toute sa cour. Elle voulait choisir un bon premier ministre Qui rendît ses états encor plus florissans. Pour remplir cet emploi sinistre, Du fond du noir tartare avancent à pas lents La Fièvre, la Goutte et la Guerre. C'étaient trois sujets excellens; Tout l'enfer et toute la terre Rendaient justice à leurs talens. La Mort leur fit accueil. La Peste vint ensuite. On ne pouvait nier qu'elle n'eût du mérite, Nul n'osait lui rien disputer; Lorsque d'un médecin arriva la visite, Et l'on ne sut alors qui devait l'emporter. La Mort même était en balance: Mais, les Vices étant venus, Dès ce moment la Mort n'hésita plus, Elle choisit l'Intempérance.