Italian poem
Sonetto CCLXII (AMor, che meco al buon tempo…)
AMor, che meco al buon tempo ti stavi Fra queste rive a’ pensier nostri amiche; E per saldar le ragion nostre antiche, Meco, e col fiume ragionando andavi: Fior, frondi, erbe, ombre, antri, onde, aure soavi; Valli chiuse, alti colli, e piagge apriche, Porto dell’amorose mie fatiche, Delle fortune mie tante, e sì gravi: O vaghi abitator de’ verdi boschi; O Ninfe; e voi che ’l fresco erboso fondo Del liquido cristallo alberga, e pasce: I miei dì fur sì chiari; or son sì foschi; Come Morte, che ’l fa. Così nel mondo Sua ventura ha ciascun dal dì che nasce.
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