Soneto Xiv

¡Oh del árbol más alto y más hermoso, Que produjo jamás fértil terreno, Tierno pimpollo, ya de flores lleno, Y a par de otra cualquier planta glorioso! El mismo viento airado y tempestuoso Que tu tronco tan lejos del ameno Patrio Tajo arrancó, por prado ajeno Te deshojó con soplo presuroso: Y una misma también piadosa mano Os traspasó en el cielo, a do las flores De ambos han producido eterno fruto: No os llore como suele el mundo en vano, Mas conságreos altar, ofrezca olores Con voz alegre y con semblante enjuto.